todos los otros.

Insanidad mental

2011-03-07T12:07:00.000-08:00

Las ideas son sucias. Creadas desde lo más profundo de nuestra mente. Son el polvo en rincones.

Las ideas son un agente influyente de las masas.

Las ideas son tan fáciles de crear y difícil de realizar.

Ensuciemos la vida con ideas.

2010-10-19T23:15:00.001-07:00

La tierra nos alimenta y la hemos llenado de asfalto, eso es como querer esterilizar a la mujer para volverla impotente. Nos han robado la libertad de cosechar nuestro propio alimento, ni siquiera eso nos han dejado hacer cuando debería ser una práctica tan natural, por esa causa lucharon tantas personas y aun no te das cuenta de eso. ¿Hay que hacerles más estátuas no?

2010-05-19T00:49:00.000-07:00

El mago es tu mente, mi mente, vuestra mente verde.
Píde cuantos deseos estés dispuesto a aceptar.

de dudas

2010-01-18T12:23:00.000-08:00

cuando la mente se va secando ¿qué pasa con la existencia?

duda mental

2009-11-16T01:39:00.000-08:00

pienso que no pienso lo que pienso sin dejar de pensar que pienso lo que pienso hasta pensar que siento pensar lo impensable pensando en sueños pensados por pensados quienes piensan que lo pensado ha sido pensado por posibles pensadores impensados anónimos pensados por homónimos

...

2009-09-14T15:43:00.000-07:00

sentí terror al saber en sueños que mi existencia es una simple ilusión creada por otros

shogaizeo

2009-08-04T08:11:00.000-07:00

Vamos a establecer los mecanismos mentales a través de la exploración en la saturación del sonido para lograr incrementar la potencia de nuestros sentidos.

Los resultados varían de persona a persona, de mente a mente, de cuerpo a cuerpo, de persona a mente, de mente a cuerpo y así hasta el infinito. Al realizar este ejercicio auditivo será posible viajar en el tiempo, interactuar en sueños o bien, viajar al universo o a cualquier lugar deseado.

De acuerdo con algunas observaciones (en sueños y en lo que la gente conoce cómo relidad, por que de alguna forma los sueños también son reales y la realidad también es un sueño), ésta capacidad se desarrolla desde el momento de comprender que lo percibido corresponde algún tipo de onda y frecuencia, las cuales son captadas por nuestros sentidos, capacitados para eso.

El asunto radica en la interpretación que hace nuestro cerebro de esas ondas y frecuencia que hacen percibir determinada realidad.

Las ondas y la frecuencia son las encargadas de materializar lo que nosotros podemos observar, palpar, oler y hasta sentir, por que es a través de ellas que viajan las moléculas de la existencia que después de un proceso se transforman en lo que llamados realidad.

Con estos conocimientos es posible intercambiar nuestras percepciones, de tal forma que con los ojos será posible percibir sonidos, con los oídos sabores, con la naríz imágenes y con la piel pensamientos.

estarvivoII

2009-07-28T07:24:00.000-07:00

cadavezquehabloopiensoenletraspalabrasimagenesycualquiercosa
quepuedapasardemimenteamisojos
demimenteamisoidos
demimenteamiolfato
demimenteamiboca
demibocaamiestómago
ydespuésamiculo
escuandomedoycuentaquerealmenteestoyvivo
almenosenmipensamiento

Estarvivo

2009-07-27T17:43:00.002-07:00

Ejercicio:nodespeguenadielaspalabrasporquesedescubriríaelmásprofundomensajeynohemosnacidoparaesperar quenadieseseparedesímismorezándoleadiosporcincoañosmásdevida.Notengoenfermedadesterminalesporqueestoyvivoalmenosporunoscuantosdíasmásespero.Escribanalgohijosdeputaqueparaesonolespago.

¡La transformación de Marc Ribot!

2009-05-30T13:14:00.000-07:00

Una figura desvanecida tristemente,
adornada de recuerdos,
vestida de cuero
con lentes oscuros
el cabello hacia atrás
corto, liso
lacio, largo.

Lo importante no era el cabello, sino la determinación, como aplastar una mosca contra el escritorio y gritar al cielo tu victoria. Puesto de pie, aún empapado en whisky, con su piel sudando otros licores y un labio mordido por una zorra, mantuvo su perspectiva orientándose al ataque como un alfil en un tablero polarizado. Se deslizaba como un vagón, aturdido por la ciénaga dionisiaca de temblores y tambores, se escurría como una babosa. Giraba en espirales intentando orinar, se carcajeaba al mirar su reflejo. No es la mente un reflejo del pensamiento, si no que más bien se encuentra el cerebro en la ausencia de mente. Como sus calzoncillos perdidos tampoco encontraba las puertas ni las ventanas. Estaba en otra casa, en otro cuerpo y con otra mujer.

Gritó, gritó desesperado. Se encontró a sí mismo transformado.

Imágenes

2009-05-30T13:04:00.000-07:00

Imágenes pequeñas, centradas. Al margen de un texto que dibuja sus colores.

No es literatura, son instrucciones.

Somos la energía del vacío, generamos las fisuras, tenemos conciencia de la fractura.

¿Cómo te ves desde adentro?

Un ojo negro con hilos grises se mira ciego adentro de un hueso clavado en la carne de un ser finito e impensable singularmente, o bien, particularmente ininteligible, un sujeto, todo lo inimaginable.

Las generaciones de Dios

2009-05-18T00:21:00.000-07:00

Mi abuela todos los días a la misma hora se levantaba para regar sus plantas.

Mi hija todos los días a la misma hora prende la televisión.

Por Z...

Se me aparece Dios.

2009-05-06T15:00:00.000-07:00

Se me apareció Dios
y yo tenía los dedos llenos de salsa,
no le pude saludar,
sólo me dijo que era un buen hijo,
me comía mi taco,
escuchaba a Dios,
veía a las carnes volar...

¡soy indigno!

por Y...

Yo sólo intentaba iniciar una pelea

2009-05-04T19:00:00.000-07:00

Me escondí en la habitación de arriba,
encontré el rastrillo con el que ella se rasuraba las axilas,
encontré un castillo y la vi a ella que se tragaba mis costillas,
encontré un camino y caminé,
ella en mis hombros,
yo de rodillas.

por X...

2009-04-30T23:55:00.000-07:00

A veces se articula el Huracán.

por W...

A la mujer, le robamos desde su infancia el juego.

2009-04-30T13:14:00.000-07:00

Carta a mi hija:

No había llorado tanto por ti hasta ahora que te has ido. Te eduqué para que te pudieras ir, me empeñé en que aprendieras a servir el té, a comportarte con dignidad, a que supieras planchar correctamente los dobleces de mis camisas, por eso te pedía con insistencia que me dieses de comer lo que yo quisiera para poder irme a trabajar, te enseñé a extrañarme demasiado y a no soportar bajo ningún motivo la idea de que yo me pudiera morir. Te he educado para que no puedas vivir sin mí y te has buscado a un hombre igual. De ti, ya nunca nada sabrás.

Te robé desde muy temprano el juego mi preciada Luisa, te abandonaste a tu mente y te llenaste de sueños, aún así dibujabas una sonrisa con toda tu imaginería. Tu hermano te rogaba que fueras más realista pero el nunca tuvo el tiempo de comprenderte porque cuando tu hablabas el jugaba a la guerra, a correr hasta cansarce, a saltar en la cama, a luchar con sus amigos, a superar su anterior marca con su consola y ese cable que se conecta a la cabeza, el jugaba, tu reías, no sabías jugar, te arrebaté tu infancia inflando tus más tiernos pensamientos al cuidado de un pequeño bebé de plástico... justo como yo te veía, justo por lo que yo más temía.

Favor de hacer de mi hija la mujer más feliz del mundo, esa es mi última voluntad.

por V...

2009-04-27T19:08:00.000-07:00

He visto la guerra de los hombres, que es frágil y silente. Escondidos en estas dos cuevas de tierra muerta y sangre perfectamente tibia. Como sombras en las calles desiertas. Siempre a punto de morir o de nacer:

También he pensado la eternidad desde la madrugada.

por U...

Civilizaciones que se pierden en el tiempo

2009-04-25T01:53:00.000-07:00

Todas las civilizaciones se pierden en el tiempo. No son ellas quienes lo deciden
desaparecen sumisas ante el misterio,
las civilizaciones… desaparecen.... simplemente: desaparecen.

Desaparecen en la oscuridad
como la luz de los rayos de tormenta,
se difuminan
una a una,
se pierden en la lluvia.

Se quedan y ya no son ellos,
son otros, muy otros en otra luz,
se devuelven a las cuevas
a ocultarse en la oscuridad.

Un borrador ácido liquidará la piedra
durante muchos años,
el agua dejará de ser agua.

Los viejos más viejos ya no están,
perdimos la información del mundo,
se disolvió en el agua,
como el sol.

Fue el camino más largo que hayamos hecho, llegamos a la cima de la montaña. Cansados, con hambre y las heridas abiertas, Hace frío en esta montaña, nos congelamos.

¡ESTAMOS SOLOS! -dice mientras se dilata su pupila una fracción de segundo justo después de comprender y asimilar la idea que le ha llegado al pensamiento-

Abajo no hay nadie:
(El sonido desaparece del mundo, ni siquiera el viento es capaz de romper la música del silencio, las nubes están estáticas) -¿Para qué escalar tan alto?

¡HEMOS LLEGADO A LA CIMA!
¿Debo estar feliz por ello…
debe de estar alguien feliz por mí?

¿Por qué los traje conmigo?
¿Por qué mi mirada está en donde está?

Esperanza humana de hombre,
esperanza amada
consciente despertar
Ve tus manos que no llevan ningún equipaje,
No lo necesitas y aun así no lo comprendes
Lo que hay aquí, no es eterno
no seré eterno.
Chispas fugaces de la enorme fogata -desde la piedra más pequeña, hasta el árbol más grande, el más pequeño insecto, todo cambia como siempre ha cambiado-
Renovarás la vida y el pensamiento

Con nuestras manos, al verla , con el fuego que nos quema y el aire blanco que respiras,
el milagro de la concepción y la resurreción tras la resurrección de una vida.
El amor es un secreto a descifrar,
nos curará de volvernos eternos.

¿Qué es un hombre sin la vida?

por T...

Matamátame, que así no se dice.

2009-04-22T21:14:00.000-07:00

Matamátame que así no se dice, que así no me matamatas, que así no me mueromuerto, que así me quedo y respirovivo, que no me voy mequedo, que no estoy en movimiento, que estoy quieto, que no me muero, que no me atravieses con la espada, que no me encuentro, que me siento como el viento, que no miro por las ventanas sino que me estrello contra las paredes, que no sé ni quien es el obispo, que más bien me hace falta una dosis de sueño, de buen dormir, que no me puedo dormir, que me siento y me quedo sentado, que no me hace falta comida y que no me muero, que estoy cómodo en el piso, que no necesito cortar mi césped, que felizmente me desnudo, que no me da pena mi cuerpo, que me encuentro rodeado de vómito, de cosas mías de las que no me desprendo, que me recojo sobre mí mismo cuando no sé que es éticamente correcto, políticamente discreto, que me muerdo las uñas cuando me siento uno entre tantos que no sé ni para que hacer lo que hago, que no me explico mis manías y me digo a mi mismo: ¡loco, loco, loco! ¡estás loco! Matamátame que así no se dice, que así no implica mi muerte porque yo solito me muero, porque está en mí morirme, porque para morir somos, porque no tengo sortija, no tengo suerte, no tengo biblia ni esperanto, ni ciencia del lenguaje ni concenso, nada más me muero, me acompaño con mi voz y con mi otra voz y con la otra, me acompaño yo sólo, le escribo a la antorcha que está llena de gasolina, de fuego, de no me toques que así no se vive. Mueromuerto, muertomuero, moriryamuerto, que así no se dice, que no se dice, que ni sé si podría hablar de ello. Que me encierren, que ya no me encuentro, que me miro en el espejo y se ve la pared, que me paso la mano por el rostro y me arranco los ojos, los dientes, la nariz, los bigotes, que aquí me escapo para siempre porque no hay lugar a donde volver, que no puedo ser más sincero, que no puedo mentir más, que ya no tengo más que el cuerpo para quitarme de encima, que ya no siento ni la lluvia, que hasta el sol mismo me sorprende cuando vuelve a salir, que ya espero con ansia un eclipse, un cometa, un terremoto, una ecuación, que ya se me van los minutos pensando en geometrías profundas que interceptan mis palabras y las transforman en figuras, que ya me obligo a estar sereno, que ya me obligo a estar despierto, que ya me obligo a no imaginarme al mundo de otra forma, porque si no me muero. Y por tanto, matamátame que así no se dice, que sin ti no me muero, que sin ti ya estoy muerto. Algo de sinceridad habrá en la muerte, algo de sincero habrá en el muerto.

por S...

Mire hacia su lado derecho (el otro).

2009-04-22T21:08:00.000-07:00

Camión:

Combustible, gente, chispa: ¡explosión!
Muro, muro, muro, martillo.
Olor, olor a... olores.
Gente con rostros, sin nombres: ¡gente!
Personas y masa, o bien, la masa y su persona.
Risas, tonterías, insultos, risas.

¿Quién no se reiría de tanta humanidad?

Niños, llantos y juguetes: ¡inocencia!
así como enunciamos nuestra profecía,
no hay Estado para los adivinadores del futuro.

[Mensaje desencriptado en un nuevo código desde el servidor de Metapoética Radical, S.A.]

por R...

El mundo en una hormiga

2009-04-22T03:13:00.000-07:00

El niño se quedó observando a la hormiga, viendo cómo partía el ojo del cuervo para llevarlo de alimento a su mundo subterraneo, fue cuando supo que podemos alimentarnos de los ojos que no ven, de las bocas que no hablan, de los oidos que están sordos, de las manos que no tienen dedos.
Él supo que las hormigas tenían una parte muy grande e importante en el universo, estaban ahí para que él pudiera comprender que tenía que ver, escuchar, sentir, oler y saborear para comprender eso que no se puede comprender.

por Q...

Miércoles de ceniza

2009-04-21T20:45:00.000-07:00

Para ti (mí, él, nosotros, ustedes, ellos, los otros):

Tú y yo sabemos que Dios no existe, lo nombramos, así como nombramos al Amor, usamos su nombre como decir "las tres menos diez".

Él suspira en la lejanía inexplicablemente, tal vez lo hace entre sueños, si es que ya se ha curado del insomnio poético.

Nosotros en este cuarto, tan alejado del tiempo, hacemos ejercicio, comemos fruta muerta, quemamos dinero, contamos ideas o nos sustituimos en el teorema que nos implica como elementos. Todo para engañar al tiempo, que como ustedes, está tan lejano, envuelto en el espacio.

Como un niño en impaciencia esencial, no puedo esperar a resolverme en el misterio eterno, soplarme en la presencia de los otros.

por P...

Estética

2009-04-20T23:03:00.000-07:00

¡Túmben ese árbol, se ve horrible en la banqueta!

por O...

1

2009-04-20T22:38:00.000-07:00

No sabemos nada. Por tanto, somos precursores del eco. No hay voz sin salida, nadie habla. Somos los que hablamos y no queremos decir. Me escondo, se esconden conmigo.

¡Váyanse de aquí!

La sociología es VIDA.

..................

por N...

Suave Lo-Fi

2009-04-20T22:35:00.000-07:00

Sin haberlo escuchado,
sin escucharte,
sin oídos,
sordo.

¡Grito!

Habiéndote escuchado,
tan estúpido,
sin nada,
mudo.

¡Grito!

por M...

No sería mejor que....

2009-04-20T22:32:00.000-07:00

¡NO!

por L...

Tanto mensaje, tan poca correspondencia...

2009-04-20T22:29:00.000-07:00

No me quejo, ni me quejaré nunca. Soy ustedes, lo que nunca fuí. Saberme fuera del mundo, como la Luna, y sin embargo ahí.

Soy la marea, o bien, su júbilo.

Amordazarce, todos, ¡si quereís!

¡Por mi que se mueran!

Mejor quedarse aqui.

por K...

Inigualmente incomprensible.

2009-04-20T22:27:00.000-07:00

Si hubiera pedido al cielo tan sólo una vez por la comprensión de lo que soy...

Si tan sólo no existiera...

Porque tan sólo,

yo soy.

por J...

Familiarmente obsoleto.

2009-04-20T22:12:00.000-07:00

Sacrílego, presente en todas mis faltas, sin nunca olvidarlas, las mismas culpas de siempre sin confesar. Yo, sin mí, interpretando la vida sin ustedes. No me importa. Tengo por idea sus pulmones y su hígado, jamás pienso en el cerebro del otro. El otro tiene el cerebro que yo no. El otro tiene cerebro. Yo no.

Me había acordado de mí, la otra noche, aquella en la que no podía dormir, era suficiente hasta entonces, cuando alcanzaba, cuando podría haber llegado a decir... Pero me quedo en silencio, que mejor letanía.

Soy diablo, por tanto, lo único que me importa es el Otro fin del Mundo. Escrito sin presagios ahora.

[... jamás se olvidó de mi piel el sordomudo que me acarició sin quererlo, soy yo. Habiendo sido la muerte, para nacer, me hace falta morir. Entre nausea y nausea me siento moribundo, porque nunca me dejo morir, pues necesito ver mi corazón entre sus manos para saberme muerto. Porque no hay más por qué vivir. Soy un cobarde sin límites, me arrojo siempre al fin más diminuto. Soy yo. Sin fin, diminuto. Siempre.[...]

Una quemadura radioactiva, no sería, es TERRIBLE.

Notas sobre la propia muerte: Me he terminado un cigarro, mi mejor amigo me mira con ojos de fuego, yo le pido que ponga hielo a su mirada, no lo hace. Me estrangula hasta la muerte; yo nunca pude resistirme. Era mi mejor amigo.

Satanías sublevadas.

2009-04-17T16:53:00.000-07:00

Monstruosamente herético arrojé mi mirada narcisa contra el espejo después de cortar mi cabello. Desnudo, recorrí el pasillo para encender un cigarrillo, hacia espirales de humo, curvas fatales, pero me faltaba una pluma...

Como si cada palabra tuviera su propio lenguaje me contenía a tener que utilizarlas todas, no podía reducirme a las infinitas posibilidades de elaborar un compendio de unas cuantas alegorías que en realidad sólo se sistematizan desde caudales psicológicos impulsados por una falsa racionalidad de "creerlos" partícula de un fenómeno. La humanidad se embutía tristemente dentro de un diccionario con marcas. Las desgarraduras de la conciencia deben rodar entorno a la forma finita y efímera de una letra singularizada, abriendo su espacio para luego cerrarla por completo llena de otro sentido. La literatura suspende el tiempo, la filosofía lo acelera.

El Otro fin del Mundo ha quedado inscrito dentro de sí en su propia secuencia, por fin podré continuar su redacción...

[... ya habíamos olvidado Chernobyl y la profunda impresión en el ojo, de la muerte, en un relámpago que lacera nuestra mirada, rayo que dibuja un fantasma en el ojo, que lo dispara infinitamente lejos del otro, cuando uno yace muerto, esperando solamente ser olvidado. Era el de un cuervo mi espíritu interior, mi ruego por la muerte parecía llevarse a los otros del mundo, cada uno, en su único fin del mundo. Abrumado, sin palabras, por los cadáveres y las voces de la memoria, emprendía la existencia incierta sobre la firme creencia de que algún día yo también habría de morir...]

Una quemadura radioactiva sería terrible.

Notas sobre la propia muerte: Voy caminando por un callejón, todo se vuelve oscuro e invisible, en la primera brecha de luz aparece una mano sujetando un revólver, intenta dispararme pero su cañón suena vacío, el se muestra desesperado y yo sorprendido. Se me arroja encima y me golpea con la culata de la pistola hasta reventarme la cabeza. No es hasta dos meses después cuando logran reconocer mi cuerpo.

¿A qué has venido?

2009-04-15T18:27:00.000-07:00

Te escribo para preguntarte: ¿De qué te ha servido todo lo que has aprendido?

Llevas ya miles y miles de años escribiendo, has escrito todo, ahora estás intentando filmar todo, fotografíar todo, hablar de todo, conocer todo, utilizas muchas maneras de plasmar eso que sientes y ves y olfateas y saboreas y escuchas, utilizas la tecnología, la ciencia, la filosofía, el arte, por eso te conviertes en poeta, en médico, músico, en maestro, filósofo o carpintero, literato o político.

¿Has venido a descubrir por qué estás aquí?

Solo piensa y reflexiona que sí después de años y años de razón y de intuición humana el hombre es otro, ¿hemos evolucionado? ¿Acaso somos mejores humanos que hace dos mil años? ¿De qué nos ha servido entonces la historia, la filosofía, el arte, la medicina, la arquitectura, la biología,

¿Podremos todos los otros alguna vez ser otros?

por I...

Necesitas un ipod

2009-04-02T02:25:00.000-07:00

Picas uno o dos botones, después picas más botones, imágenes sobre imágenes.

Recapitulemos

Esas imágenes, son carpetas, iconos, se abre una puerta en blanco, y está el teclado viéndote, siempre escribes lo mismo, o simplemente picas y picas botones, siempre el modo de viajar es el mismo -Abróchese su cinturón, partimos- y es cuando comienzas a escribir, y dices: ¡hoy habrá algo para mí! y está el pensamiento enclaustrado, solo, pasando como pasa una mosca entre las vacas en el campo, a nadie le interesa lo que escribas ni lo que te escriban, pero aún así, sigues escribiendo y todos los días es lo mismo, intentas buscar a alguien que piense en ti, desde un lugar en el que no existe nada, solo imágenes que para el universo entero son indescifrables.

por H...

Porno Guitar

2009-03-31T12:38:00.000-07:00

Sin raíces cosmopolitas,
por no echar lumbre,
por no estancarse,
por no gritar.

Por G...

Carta en otras palabras

2009-03-31T01:27:00.000-07:00

Te lo diré con otras palabras:

Quiébrame, en otras palabras dame algo que adolecer.
Desintégrame, en otras palabras, entiérrame y olvídate de mí.
Abrásame, en otras palabras, entrégame tus brazos tibios.
Bésame, en otras palabras, regálame un te quiero con tus labios.
Escríbeme, en otras palabras, acuérdate de mí y materialízalo al infinito.
Fotografíame, en otras palabras, veme y guárdame en tu corazón.
Ámame, en otras palabras, sufre y sacrifícate.
Ódiame, en otras palabras, intenta perdonar mis errores.
Únete a mí, en otras palabras, vuélvete a la tierra de la que han brotado tus capullos.

por F...

Quinto round

2009-03-30T02:13:00.000-07:00

[Suena la campana]

En todos esos casos siempre se te viene algo a la mente, te pones nervioso y quieres bloquearlo.

Empiezas a recordar a ese niño que alguna vez te pateó, lo recuerdas por que te tiró el frutsi y tu pulcro uniforme blanco se ensució, acuerdate que llegaste a tu casa y tu madre te sorprendió, traías tu camisa percudida y embarrada de sangre oxidada, aún recuerdas que le dijiste que te sangró la nariz por que te dieron un pelotazo en la cara y lo dijiste furioso casi amenazándola, más lo peor de todo no fue ocultarle aquella mentira, si no que la mamá del niño que te golpeó llamó a tu madre...

...Él estaba en el hospital y tú aun te sientes culpable.

por E...

Cuarto round.

2009-03-28T09:18:00.000-07:00

[sin imágenes.]

El tiempo se dilató al llegar a los ojos. La cámara fecundaba cuadro por cuadro la lentitud de una embestida de un puño contra la mejilla, la lente se llenó de sangre y saliva. La secuencia se aceleró. El vencedor había lanzado un único golpe: el último. Nos apuramos en cubrir los ojos de los hijos del vencido, su mujer se desvaneció.

Habíamos presenciado la mayor batalla entre un hombre y su sombra.

por D...

Receta Médica

2009-03-26T12:05:00.000-07:00

Tira tus discos de metal,
consíguete un trabajo,
forma un familia
y muérete.

Nada mas no me explico si tengo que comprar primero los discos,
o me los van a dar en el seguro.

por C...

Pequeño miserable

2009-03-23T22:40:00.000-07:00

Sabes que a veces eres diminuto, pequeño, imperceptible.

¿Te he visto? ¿Te has visto? ¿Te puedes ver?

Eres una hormiga detrás de otra hormiga, eres una estrella en el cielo formando una constelación, eres pequeña como la molécula más pequeña de agua, eres tan pequeña como un grano de arena, formas con otros pequeños e imperceptibles seres los mares y desiertos y los cráteres en la luna. Estas vivo y puedes amar algo tan pequeño como lo que eres y puedes admirar ese amor como has contemplado a una estrella o a una hormiga llevando a un cementerio a su hermana, si no te crees unico es porque yo tampoco lo creo ser, ahí te has convertido en roca y el amor del mar viene a abrasarte para que nades con los peces, para que te desintegres y te vuelvas todavía más minúsculo, para que te conviertas en muchas otras piedras y esas piedras sean tragadas por ostras que darán a luz a una perla que será profanada por tí para venderla, juntarás muchas otras perlas y harás un collar que terminarás comprando para demostrarle tu amor a esa persona que te deja con ganas de amar y que jamás te corresponderá, pero ella amará a alguien más y ese alguien más le dirá que tan hermosas perlas rozan los pequeños poros de su piel, te conviertes en estrella pequeña, invisible por las luces de la ciudad.

por B...

Primer mensaje para el cráneo.

2009-03-23T21:18:00.001-07:00

Cráneo:

¿Te has preguntado cómo redactar una carta de memoria?

¿Todo lo que ésto implicaría? ¿Todo lo que ésto es?

Te digo.

Todo el día la misma idea se repetía, te acosaba, mirándote detrás de cada esquina estaba aquél, quien la recibiría, no sé con que cara, no sé si dispuesto, no sé si sintiendo que lo último que necesita es una carta destinada a él... o ella. Cualquier cosa que sea. Le escribías una carta a la mesa sobre la que dibujas, al bisturí con el que salvas y matas, a una lágrima que lloraste, a la oscuridad, a Dios, a tu madre. Te sabías lleno de palabras, te sabías ignorante, alguien que pensaba en pensar, o bien, que no pensaba en nada sólo en escribir una carta. Una carta un tanto cursi quizá, tu nota de suicidio, una solicitud a un autor que admiras para que te rescate de tu silencio usurpador. Pensabas en la ropa de la mujer de tus sueños, en tus hijos, en el perro que perdiste, en el desquiciado asesino que perturba tu ciudad. Reclamas atención al gobierno, a un presidente o a una nación. Nunca sabes a quién te diriges hasta que te reconoces a ti en la dirección. El sentido de todo esto se ha vuelto una carta mía para ti. Recuérdame, me escribirás a mí, la carta.

por A...